El erotismo es una de las bases del conocimiento de uno mismo, tan indispensable como la poesía.
Anaïs Nin.
Panfleto encontrado en el patio de la universidad
SE BUSCA
Veinteañera
buena educación, ignorante
de la moral y las buenas costumbres
busca amante
para compartir dos días a la semana
(negociable)
Tertulias de piernas
vino navegado de junio a agosto
conversación estimulante.
Prefiere horario nocturno.
Exige poesía en la cama.
Hoy, mucho tiempo después, haciendo la colecta pública de mis recuerdos, jugando a desandar el mapa de mis afectos, me encuentro con esta escena y sé que fue la bifurcación.
La tabla suelta en el parqué encerado, la pista que el buen detective de las novelas decimonónicas no habría fallado en notar. Pero yo tenía veinte y un años, y estaba loca.
A esa noche le siguieron muchas otras.
Aprendí a ser amante y pronto me transformé en la trapecista suicida del acto tres. Personaje burlesco del circo que montábamos dos veces por semana – era negociable- cuando salía a
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Ese amanecer verdoso en el que convergen los recuerdos y el corazón resiente la herida menguada por el sueño.
Hoy desperté aturdida, algo había cambiado para siempre. Lo supe enseguida, sin necesidad de la lucidez que luego me atropellaría con fragmentos de noche y verdad.
Éste era el final del túnel, la guarida del lobo destruida, al fin.
Desperté entre los escombros invisibles de lo que fuera mi corazón furioso. Todo había caído: el deseo, la memoria, mis piernas, su voz.
De frente me dio la realidad tanto tiempo disfrazada. Mi corazón estaba roto al pie de mi cama y
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Cargo con muchos silogismos, cajetillas vacías, recortes de diarios y pedazos de canciones que me cuesta recordar.
Voy caminando por no correr – no me gusta correr, mi tobillo derecho se resiente demasiado-. Voy caminando, a pequeños pasos, mirando constantemente atrás. A veces caigo en la manía, las más, en eso que llaman depresión. Voy de aquí para allá, de allá para aquí. Al final, no sé dónde carajo voy, pero me gusta ir. Mientras camino comienza mi soundtrack, como bailarinas de teatro de provincia, pasan las canciones. Las hay oscuras y desgarradoras, las siguen suaves cadencias que se quisieran
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Las sangres se mezclan allí donde te encuentro. En esa ciudad en donde existimos y no somos nosotros.
Allí todo confluye: el último sonido del mundo, la mirada detenida en el frenesí de la estación de tren, el primer beso a los ocho años, el padre que no regresó.
La ciudad que nos conoció se encogió de hombros en tu chaqueta de cotelé y olvidó apagar la luz.
El fotógrafo de la Plaza de Armas no estuvo para hacernos un recuerdo ni siquiera la gitana de la feria llegó para profetizarnos que seríamos polvo de estrellas.
La ciudad fue sólo
(Leer más)Estoy segura que ese día te dije que te fueras. Me puedo ver parada en mitad de la calle, un sábado de madrugada, sacando tu lengua de mi garganta, sacudiéndome tus manos de mi cuerpo, empujándote hacia atrás.
Estoy segura que te pedí entre jadeos que desaparecieras de mi vida. Incluso recuerdo que te devolví todas tus palabras y todas tus mentiras. Ya no las quería yo. ¿Qué puede querer una mujer de tu circo de artilugios, de tu trama de bifurcaciones y de tu olor a cuero?
Yo estaba cansada de esperarte, de creer que la dejarías a ella.
(Leer más)Sácame la pena pero sácamela bien. No pretendas que arrancar tres astillas es quitármela del cuerpo. Una palmadita en la espalda no bastará.
Yo te estoy hablando de mi pena, de la pantera que duerme al fondo de mi voz. Estoy pidiéndote que me la saques, que me la quites no que me la disfraces de reina.
Anda, quítamela. Yo no la aguanto más con su aliento caliente sobre oreja.
Dile que no estoy, que salí, que voy y vuelvo. Lo que quieras dile pero sácamela de adentro.
Con la melena desparramada
sobre los hombros
volví
Regresaba tarde y desmemoriada
en los dedos cargaba todavía tu olor
y esa violencia apaciguada
detrás de mi oreja.
Me descalcé en la entrada
y en puntillas caminé
por el parqué recién encerado
como todos los viernes.
Mi madre nada supo de lo acontecido.
Con el pelo y las ganas
revueltas
me desvestí.
Desnuda en mi cama
todavía olía a ti.
Me propuse no quitarte
no quitárteme
hacerte mío en la carne
la imaginaria
la que me llevo conmigo cada vez que te vas.
Así me dormí
un viernes de madrugada
deseosa
(Leer más)
Doy vuelta la melena recién lavada
y te encuentro.
Dudo un momento
no vaya a ser que te esté imaginando.
Pero ahí estás
detrás de todos mis colores
como resucitado de una neblina de jarabe.
Estás con tus ojos de pie
el fusil empuñado
y la cicatriz colgando de tu mejilla.
Vuelves de tus asedios lejanos
impregnado de muchachitas
y dulces agrios.
Tu cuerpo amenaza mis rodillas
que comienzan a temblar
sudorosas
como llorando una canción.
Tu voz abraza mi cuello
como una soga
y tira de él
al tiempo
que lanzas tus palabras
como dardos celosos.
Intento algún movimiento
(Leer más)
Todavía creo que lo voy a encontrar
a él,
el que me destruya la vida.
El imaginario
Mi potencia erótica y la comisura de mis labios
Toda su gravedad,
mis muslos calientes
Mi desesperación.
¿Vendrá?
Me despierto sobresaltada
en una cama mojada
sólo por mí.
El peso húmedo de su respiración
la que imagino
se vuelve contra mi cuello.
Podría morir ahí y entonces.
Él no ha venido todavía,
yo no he muerto de amor aún
pero un pálpito sincero en mi carne
me advierte de su existencia en esta tierra.
Hay un sueño que nos está soñando
Refrán de los Kalahari Bushmen
Muchacha imperfecta busca hombre imperfecto
de 32, exige lectura
de Ovidio, ofrece: a) dos pechos de paloma,
b) toda su piel liviana
para los besos, c) mirada
verde para desafiar el infortunio
de las tormentas;
no va a las casas
ni tiene teléfono, acepta
imantación por pensamiento. No es Venus;
tiene la voracidad de Venus.
Háblame, Musa, de aquel varón de multiforme ingenio que, después de destuir la sacra ciudad de Troya, anduvo peregrinando larguísimo tiempo [...]
[...] ¡Oh Diosa, hija de Zeus!: cuéntanos aunque no sea más que una parte de tales cosas.
Rapsodia I, La Odisea,
Homero.
Tres ciudades
A Pilar Zubiaurre
Malagueña
La muerte
entra y sale
de la taberna.
Pasan caballos negros
y gente siniestra
por los hondos caminos
de la guitarra.
Y hay un olor a sal
y a sangre de hembra,
en los nardos febriles
de la marina.
La muerte
entra y sale
y sale y entra
la muerte
de la taberna.
Barrio de Córdoba
Tópico nocturno
En la casa se defienden
de las estrellas.
La noche se derrumba.
Dentro hay una niña muerta
con una rosa encarnada
oculta en la cabellera.
Seis ruiseñores la lloran
en la reja.
Las gentes van suspirando
con las guitarras abiertas.
En la casa se defienden
de las estrellas.
La noche se derrumba.
Dentro hay una niña muerta
con una rosa encarnada
oculta en la cabellera.
Seis ruiseñores la lloran
en la reja.
Las gentes van suspirando
con las guitarras abiertas.
Baile
La Carmen está bailando
por las calles de Sevilla.
Tiene blancos los cabellos
y brillantes las pupilas.
¡Niñas,
corred las cortinas!
En su cabeza se enrosca
una serpiente amarilla,
y va soñando en el baile
con galanes de otros días.
¡Niñas,
corred las cortinas!
Las calles están desiertas
y en los fondos se adivinan,
corazones andaluces
buscando viejas espinas.
¡Niñas,
corred las cortinas!
Toute connaissance que n'a pas précédé une sensation m'est inutile.
André Gide
Le grand courage, c'est encore de tenir les yeux ouverts sur la lumière comme sur la mort.
Albert Camus
"Me niego a vivir en el mundo ordinario como una mujer ordinaria. A establecer relaciones ordinarias. Necesito el éxtasis"
Anais Nin.
Los hombres tienen que gustar. Han de deshacernos las trenzas y darnos de beber agua en su misma boca. Así corre el mundo.
La cuestión que ahora se nos presenta es cómo, si vivimos en una época sin leyendas ni mitos que podamos considerar sublimes, si rechazamos toda exaltación en las relaciones puras, si nos negamos a vivir en lo abstracto, ¿cómo podemos entonces crear un arte sublime?
Barnett Newmann
Mefistófeles: Nos encontramos ya en los límites de nuestro ingenio, allá donde la inteligencia del hombre se queda atrás. ¿Por qué te unes a nosotros, si no puedes seguir adelante? Quieres volar y no estás seguro frente al vértigo. Somos nosotros los que te impulsamos y no tú a nosotros.
Fausto, Goethe
Espirítu ( Después de aparecer de repente):
Pata de araña y tripa de sapo, así como alas para el enano.
Sin duda, no hay animal pequeño.
Pero existe un breve poema.
Una pareja: A paso pequeño y saltos grandes, me llevas por el aire y por el rocío suave.
Es verdad que me haces subir mucho.
Pero nunca llegas a volar.
Fausto, Goethe
Todos ustedes son los acusados, poneos de pie...
¿Qué hacen aquí, estacionados como ostras serias?...
El Dadá no siente nada, no es nada, nada, nada.
Es como vuestras esperanzas, nada.
Es como vuestro paraíso, nada.
Es como vuestros artistas, nada.
Es como vuestra religión, nada.
El Manifiesta Caníbal, Picabia
Poema que me mi madre me leía para dormir, poema que ha marcado desde entonces mi vida. Poema que aún me recito por las noches para dormir.
Margarita está linda la mar,
y el viento,
lleva esencia sutil de azahar;
yo siento
en el alma una alondra cantar;
tu acento:
Margarita, te voy a contar
un cuento:
Esto era un rey que tenía
un palacio de diamantes,
una tienda hecha de día
y un rebaño de elefantes,
un kiosko de malaquita,
un gran manto de tisú,
y una gentil princesita,
tan bonita,
Margarita,
tan bonita, como tú.
Una tarde, la princesa
vio una estrella aparecer;
la princesa era traviesa
y la quiso ir a coger.
La quería para hacerla
decorar un prendedor,
con un verso y una perla
y una pluma y una flor.
Las princesas primorosas
se parecen mucho a ti:
cortan lirios, cortan rosas,
cortan astros. Son así.
Pues se fue la niña bella,
bajo el cielo y sobre el mar,
a cortar la blanca estrella
que la hacía suspirar.
Y siguió camino arriba,
por la luna y más allá;
más lo malo es que ella iba
sin permiso de papá.
Cuando estuvo ya de vuelta
de los parques del Señor,
se miraba toda envuelta
en un dulce resplandor.
Y el rey dijo: «¿Qué te has hecho?
te he buscado y no te hallé;
y ¿qué tienes en el pecho
que encendido se te ve?».
La princesa no mentía.
Y así, dijo la verdad:
«Fui a cortar la estrella mía
a la azul inmensidad».
Y el rey clama: «¿No te he dicho
que el azul no hay que cortar?.
¡Qué locura!, ¡Qué capricho!...
El Señor se va a enojar».
Y ella dice: «No hubo intento;
yo me fui no sé por qué.
Por las olas por el viento
fui a la estrella y la corté».
Y el papá dice enojado:
«Un castigo has de tener:
vuelve al cielo y lo robado
vas ahora a devolver».
La princesa se entristece
por su dulce flor de luz,
cuando entonces aparece
sonriendo el Buen Jesús.
Y así dice: «En mis campiñas
esa rosa le ofrecí;
son mis flores de las niñas
que al soñar piensan en mí».
Viste el rey pompas brillantes,
y luego hace desfilar
cuatrocientos elefantes
a la orilla de la mar.
La princesita está bella,
pues ya tiene el prendedor
en que lucen, con la estrella,
verso, perla, pluma y flor.
* * *
Margarita, está linda la mar,
y el viento
lleva esencia sutil de azahar:
tu aliento.
Ya que lejos de mí vas a estar,
guarda, niña, un gentil pensamiento
al que un día te quiso contar
un cuento.
Amada imaginación, lo que más en ti es que jamás perdonas.
A. Breton, Primer Manifiesto Surrealista.
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